Ne znam da pišem pjesme. A tako bi mi sad treba da napišem jednu. Neka elegija, ili šta već. Skuplja mi se tuga u meni, mojoj biti. Znam da je tako, jer tu nije bijes, nije ljutnja, nije ni neki oštar bol, ili nešto slično, ako me razumijete. Samo neka tiha tuga. I osjećam da me obuzima cijelog. Dok gledam ljude, velike, male, srećne, nesrećne, sa svim tim svojim stvarima. Koje meni više ništa ne znače, predaleko sam od svega toga. Uvidjam u zadnje vrijeme mnogo toga, sve dobija jasan smisao. I znam da to nije dobro, jer čovjek obično pred smrt ukapira sve, i osjeti tako nešto. Mada, možda i griješim, ljudi pred smrt osjete često i neku tihu radost. Ali, takvi su napravili nešto važno, značajno. Ne mislim na tako neke gluposti, koje se promovišu bijednim metodama kao značajne. Sve su to budalaštine. Mislim na one stvari koje čovjeka pred spavanje nasmiješe, kad samom sebi kaže "dobro je to tako". Ja pred spavanje odavno ne mogu to sebi da kažem. A i sam sam kriv zbog toga. Jer, dobio sam ono što sam tražio. Sloboda, ipak, nije za čovjeka. Ne može da je izdrži. Teška je za njegova pleća. Slobodan sam sa sobom našao sam jedino tu tihu tugu, čiji sam i večeras talac. Svojom voljom sam ostao bez porodice, bez bilo koga pod kapom nebeskom da progovorim riječ. Ne onu banalnu, ne to. Pričam tako isuviše sa mnogima. Mislim na onu pravu riječ. Prava riječ, prava osoba, toga sam se odrekao zarad svojih mladalačkih ideala. A niko to nije znao. Mislili su ili da sam fanatik, ili bezobrazni pragmatik, ili samo čudak. A ja sam bio, zbilja, samo jedan idealista. Sa pogrešnim idealom. Zapravo, ideal nije bio pogrešan, bio je najveći, ali čovjek ne može da bude Bog.