Starica je tu. Prisutna je. Opipavamo jedna drugoj zile. Volim da cetkom prelazim po njenoj kosi. To voli i cetka. Naucila sam da citam i njene knjige kao osecanja.Nekada su seta, nekada suze, a nekada miran san.
Necu tu naci crvenu knjigu. Crvena knjiga je pretvorena u pepeo. Mojim i njegovim rukama. Nije vristala dok sam je davila. Nije ni pisnula.
Ali mogu naci tihi plamen strasti i obojim crnilo bojama koje volim, vatrenim bojama. Nisam rob. To radim iz ciste neznosti.Kuca mirise na tamjan,decu i kolace od dunja. Kosa mi mirise na Dunav.Samo Sunce oko pupka i drhtavi ljiljan na clanku.Potrebani su mi razboj, sivaca masina i harfa da lece i prave rane.
Papir ih glatko mazi. Sanjam slova, osecam slike. Ucim gracioznost koja je umetnost sama po sebi. I zavisnost.
Nakon prezaljenja ubistva jedne ljubavi ponovo se radjas.
Necu tu naci crvenu knjigu. Crvena knjiga je pretvorena u pepeo. Mojim i njegovim rukama. Nije vristala dok sam je davila. Nije ni pisnula.
Ali mogu naci tihi plamen strasti i obojim crnilo bojama koje volim, vatrenim bojama. Nisam rob. To radim iz ciste neznosti.Kuca mirise na tamjan,decu i kolace od dunja. Kosa mi mirise na Dunav.Samo Sunce oko pupka i drhtavi ljiljan na clanku.Potrebani su mi razboj, sivaca masina i harfa da lece i prave rane.
Papir ih glatko mazi. Sanjam slova, osecam slike. Ucim gracioznost koja je umetnost sama po sebi. I zavisnost.
Nakon prezaljenja ubistva jedne ljubavi ponovo se radjas.
