Postoje stvari koje blatu daju boju.
Rok ti pomaze da se osvestis, da skines koprenu sa ociju, da zbog stvorenog otpora prema lazi slomis deo neba i napravis pukotinu... pukotinu kroz koju svetlost moze da udje.
Kada posmatras tu svetlost znas da je ona tek mali delic necega, jedan zrak necega so je tesko imenovati, a kamoli shvatiti.
I razumes da ta svetlost nije celina, da je tek deo spektra, koji mozda ne moze da osvetli sve.
Vidis ljude koji su u potpunom mraku. Vecina dobrovoljno.
Vidis i retke koji svetle. Kao lica sa starih fresaka, osvetljava ih oreol, svetlo sa visine.
I pitas se da li ih samo ti vidis, ili ih svi vide ali zbog straha ignorisu (jedino sto ljudi zaista umeju da zavole je strah).
I tada shvatas: do pojasa si u blatu.
Brzo tones.
Shvatas da ce te blato prvo onesposobiti za svaki otpor, a zatim i pojesti. Da ces se u blato pretvoriti. Snazno, bezvoljno blato.
I pravis izbor:
1. izaci ces iz blata, bolno i rizicno;
2. negiraces postojanje blata i radovati se dok u nos ne udje;
3. naucices da se radujes blatu, da se radujes njegovoj boji i da se radujes svemu sto blato donosi;
Ne znam koji izbor je pravi, i ne znam ima li pravog izbora. Verujem da izbor odredjuje kakakter, a mozda karakter pravi izbor.
Izabrao sam lose, pod 1, izasao iz blata, i upao u duboka gowna.
Daveci se posmatram amebe koji se iz blata koprcaju
Jer ja sam probao.
Pokusao.
Ucinio korak.
Protestvovao.
Nisam postao hrana blatu.
Nisam dobro prosao.
Ali smem da se pogledam u ogledalo, ujutro posle brijanja. Smem.
Ko jos sme da se pogleda?
Ko zna, ako ponovo pokusam, ako jos jedan korak napravim, dokle cu dogurati?
Da li cu izaci, upasti u blato, ili se docepati mora?
Dunav jedino o tome misli.